Ao que Sobrar de Nós

A decisão já foi tomada, derradeira será até o fim do dia.

Em qual das taças siamesas está o veneno que lá derramei?

Tomará o meu par à frente ou tomarei eu como um amargo vinho?

Das duas a resposta é clara, ao que morrer: nós dois partiremos.

De punhos cerrados, pulso arquejante, pele fria como mármore.

Rubor na face, o grito cimo de uma de nossas gargantas ecoará pela prisão de aço.

Mas o outro silenciará, comedido nas suas próprias percepções.

Poderia ser evitado? Poderia o gigante evasivo sorrateiramente vazar pelos cantos?

Como a umidade que assola a parede e revela, como em uma causa secundária, as camadas internas de tinta, tintas de medo, de angústia, de dor?

Não há como prever a tempestade vespertina nem a resposta a todas as indagações febris.

Basta para saber, até que a oportunidade avance sobre os dois soldados, esperar.

E ao que restar de meu orgulho, jogue-o no jardim, para que de toda minha ruína, algo de bonito - e vivo - possa florescer.